Anasagasti es punky

La estética, definitivamente, no hace al punky, como el hábito no hace al monje. A finales de los setenta los imitadores de los Sex Pistols, instigados por el ferreo afán de pasta de Malcolm Mclaren, destrozaron la arcadia feliz punk con sus estúpidas crestas y su moda de chupas de cuero de cincuenta libras. El escupitajo en la cara al sistema fue destruído por la moda pret á porter. Malditos punkys de postal. Ahora, Iñaki Anasagasti ha devuelto a la vida, con su flequillo felpudo cubrecalva, los ideales de Rotten, Vicious, Jones y Cook (también los de Matlock para los puristas). Hay que hacer un gesto de reverencia ante su blog. Poner a parir a la familia real y quedarse tan ancho sin cagarse en los pantalones esperando un ataque furibundo de la pertinaz judicatura es digno de elogio y mención. Sólo espero que, por su bien, su parienta no se parezca a Nancy Spungen.

El PNV, desde su fundación a cargo del ínclito Sabino Arana Goiri, había representado los más rancios principios de la derecha católica tradicional. Hasta ahora, claro. Los nacionalistas vascos se están transformando en adalides de la contracultura, del no future. Ya pasan de dedicarse a denunciar el sobrecalentamiento de la economía española y la burbuja inmobiliaria, a pesar de que, según el Fondo Monetario Internacional, acojonaría a cualquier hijo de vecino de la patria de Cervantes si se enterasen de su tendencia actual (la hostia económica puede ser tan descomunal que Carme Chacón se ha negado a responder sobre el asunto a la BBC, sin sonrojarse). Los vascuences pasan del pan pan y del vino vino y se dedican a lo realmente sustancial y espiritual, a denunciar el sistema que no funciona por pura senectud, el orden que nadie se cree pero que nadie se atreve a señalar. Quién les ha visto y quién les ve. Han cambiado la hostia consagrada por la hostia callejera (para acercarse, electoralmente, a la próspera en votos izquierda abertzale).

Anasagasti se ha convertido en el gato Oscar. El citado minino, al parecer, habita en una residencia de ancianos inglesa llamada Steere House, y es capaz de predecir la muerte de sus inquilinos detectando el inexorable hedor que produce la senectud. Se sienta en el lecho del anciano y es capaz de saber si la va a espichar. Hace unos movimientos de rabo y las enfermeras saben que tienen que ir preparando el ataud de pino o el carbón para la incineración. Curioso Micifuz detector de la Parca.

Cae la noche, y en algunos hogares barceloneses sigue sin haber luz a pesar de los generadores de campaña que ha aportado el glorioso ejército español para solucionar los problemas de suministro que azotan a los habitantes de la ciudad burguesa catalana por excelencia. Ni los autómatas del Tibidabo dan pié con bola por falta de corriente. Sólo la llama azuzada por Antonio Rebollo, recordando glorias pasadas de Barcelona 92, da lumbre en la capital de todas las Cataluñas, con un estadio de Montjuic rancio y medio vacío celebrando el aniversario quince años después. Mientras tanto, ajenos a todo, los jóvenes herederos del falso legado de los Pistols toman en sol en la Plaza Real, sólo levantándose de su cómodo asiento en el rocoso granito del suelo ciudadano para ir a robar algo en el mercado de la Boquería. A las ideologías ya sólo les queda tostarse al sol tumbadas en cualquier portal, tocar los bongos (y los cojones a los vecinos adyacentes), y comer rajas de chorizo del suelo que se les caen de los bocadillos a los embriagados guiris que visitan Barcelona durante el hastío agostal. Europa es como un cangrejo sólo empujado al menos hacia atrás por la estética fláccida y la decadencia del turismo anhelante de borrachera. Mi único dios son ya las cervezas Mahou. Hace demasiados años que murió Sid, qué le vamos a hacer, los yonquis son así:

I don’t wanna holidays in the sun
i wanna go to the new belsen
i wanna see some history
’cause now t got a reasonable economy
Oh now i got a reason…
and l’m still waiting
now i got a reason
to be waiting
the berlin wall….

~ por joputa en Julio 27, 2007.